Der erste Irrtum: Die Schäferin ist keine Schäferin, sie ist Naturschützerin. Sie schützt gefährdete Wiesen und gefährdete Schafsarten. Das Wort Abdecker kommt ihr nicht ins Haus, abgehalfterte Pferde und ein Ausgedinge suchende Schafe dagegen schon. Sie hat ein Herz für Problemhunde. Sie hat kein Herz für Fleischer oder für die Überadministration der Landwirtschaft. Die Landwirtschaft braucht eine Kammer viel weniger als ein Herz. Die Schäferin mag es, wenn das Licht über den Wiesen flimmert, so die Vermutung. Die Kleinkariertheit ihrer Gegend macht manchmal ihre Herzkammern flimmern und die Wut im Bauch grummeln. Das ist eine Metapher, kein ärztliches Attest. Sie hat einen Weg gefunden, sich ein dickeres Fell zuzulegen. Von Schafen kann man allerhand Nützliches lernen.

Sie hat ein Herz für Kinder, nicht nur für die eigenen. Sie macht sich Sorgen über die Größe unseres Fußabdrucks, der soviel größer ist, als der der Schafe und sogar größer als der der Kühe, deren Pupsen nicht gerade gut ist für die Ozonschicht und deren Hufe die Grasnarbe zertrampeln. Sie will etwas tun für unsere Landschaft, die ja unsere Lebensgrundlage ist. Sie eckt damit bei den Nachbarn an. Sie erntet dafür oft Unverständnis, den auf die schiefe Bahn gerateten, großen Bruder des Unwissens. Das Unverständnis ist manchmal ein Schlag in die Magengrube, manchmal ist es auch die Drahtschlinge um den Hals eines Zuchtwidders. Eine unverständige, aber bösartig hinter dem Rücken tuschelnde Menschenansammlung ist übrigens keine kritische Menge.

(Aus: Mieze Medusa: A critical mass of Schaf)

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Was haben wir mit der Natur zu tun, außer dass wir Menschen sind? Ist es, wie bei Birgit Birnbacher, nicht mehr, als dass man im Alter auf Baumkronen blickt, in die Einsamkeit seiner eigenen Natur zurückgeworfen? Ist es die Freiheit, gegen einen Baum zu rasen und die menschlichen Überreste dem Wasserkreislauf zu übergeben, wie bei Anna Weidenholzer? Ist es Thoreaus Suche nach absoluter Freiheit weit im Draußen, müssten wir ein Gegengewicht bilden, um die Maschine aufzuhalten, wie Stefan Gmünder anführt? Sollten wir die Hatz, die Hetz der Spaßgesellschaft boykottieren, um nicht gleich dem Römischen Reich unterzugehen, wie wir von Christoph W. Bauer lernen könnten? Auf welche Weise aber vermöchten wir dem Wahnsinn der Anstalt zu entfliehen, wie wir es uns bei der Lektüre von Sabine Gruber fragen könnten? Gilt es gegen die Romantisierung der Natur anzugehen, wie Fahim Amir schreibt?

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XII.1 Sind Sie der Meinung, dass Schriftsteller leichtfertig handeln, wenn sie Hotels zum Schauplatz bedeutender Ereignisse wählen, da sich tatsächlich während eines Hotelaufenthaltes fast nie etwas Bedeutendes ereignet? Oder glauben Sie immer noch, es liege nur an Ihnen, wenn Sie in Hotels nichts Bedeutendes erleben?

XII.2 Da Sie zu diesem Buch gegriffen haben: Hat Sie a) einer oder mehrere der Autoren bei dieser Wahl bestimmt, b) die gleichbleibend hohe Qualität der in dieser Anthologiereihe veröffentlichten Texte oder hat Sie c) das Thema interessiert? Im letzteren Fall: Was erwarten Sie sich von Geschichten zu diesem Thema?

XII.3 Würde es Sie enttäuschen, wenn es in keiner der hier publizierten Hotelgeschichten zu sexuellen Handlungen kommt? Wie haben Sie auf die Frage II.9 geantwortet?

XII.4 Soll in einem Buch über Hotels zumindest ein Mord vorkommen? Wenn ja, warum? Was haben Sie auf die Frage VII.4 geantwortet?
(Aus: Helge Streit, "Fragebogen")

Seit Jahren bin ich keinem Liftboy mehr begegnet. Es gibt sie nur mehr in alten Filmen. Rechnen sich nicht mehr. Es deckt auch keiner mehr um sechs Uhr am Abend die Betten auf. Schlägt die Leintuchecke über dem Plaid um. Armselige Schokoladenvierecke auf den Polstern ausgesetzt, heutzutage. Schon ein paar Mal zerschmolzen. Liegen traurig da. Man muss sich ihrer erbarmen. Sie in der eigenen letzten Verzweiflung erlösen.

Ausgestorben die Bettenaufdeckerinnen. Ausgestorben die Liftboys. Ein unnützer Luxus.

Schon lange suche ich nicht mehr nach ihnen.

Ich suche nach Hausdienern. Nach diesem einen Hausdiener in allen. Wenn er unter der schwarzen kurzen Weste über den schwarzen engen Hosen noch eine bodenlange grüne Schürze trägt, grün wie die Hoffnung; wenn die Schürze noch von einer Messingkette zusammen gehalten wird, nicke ich ihm zu, als sei ich mit ihm verschwistert. Und jedes Mal die Versuchung, ihm zuzuflüstern:

Mein Vater war Hausdiener wie Sie, wissen Sie?
(Aus: Helene Flöss, "Der Beruf meines Vaters")

Am Land heißt hintaus: nach hinten hinaus. Eben dort werden Zimmer vermietet. Ich war beruflich in der Gegend. Was macht man beruflich in dieser Gegend? Sprechen wir nicht darüber. Nur so viel: Ich bin kein Vertreter für Fenster. Hat Ihnen schon einmal jemand einen Saustall als Zimmer vermietet? Solche Steinböden habe ich davor auf einem Bauernhof gesehen. Gereinigt. Ein Spiegel an der Wand. Blind. Nicht ich. Ein Bett, so tief unten, daß ich glaube, es ist ein schmutziger Teppich.

In einem großen Dorf im Waldviertel sagte einer von hundertfünfzig anwesenden Bürgermeistern im Rahmen einer EU Plattform, daß bis vor kurzem die Region Waldviertel dreißig Jahre zurück war. In nur sechs Monate wurde Versäumtes aufgeholt. Wir, stimmte der Bürgermeister an, sind nur mehr fünfzehn Jahre zurück. Was für ein Irrtum, weiß ich, als die ganze Tragweite dieses Zimmers vor mir liegt. Mir ist bewußt, daß ich niemals nüchtern ein Auge in dieser Zumutung schließen werde. Der Vermieter muß eine Vereinbarung mit der gegenüberliegenden Diskothek haben, dem einzigen Ort, der in diesem Ort länger als vierundzwanzig Uhr offen hält. Der DJ stoppt kurz vor Peter Alexander. Das Bier lacht mich an. Das Frühstück lasse ich aus hygienischen und anderen Gründen aus.
(Aus: Michael Stiller, "Auf der Suche")

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Meine Liebe zu Zügen ist alt.
Bis zu meinem dreizehnten Jahr, bis zu dem Jahr, an dem Vater starb, brachte mir der Zwanzig-Uhr-Fünfzehn-Zug von Verona nach Brennero an jedem Montag Abend denjenigen, dem ich im Leben am innigsten zugetan war. Stazione di Bressanone, Bahnhof Brixen, kündigte die Lautsprecherstimme die Haltestelle in unserem zweisprachigen Land an. Ich stellte mich vorsätzlich dort auf, wo ich die Zugspitze vermutete, um meinem Vater weit genug entgegen laufen zu können, und er wartete auf dem Perron und ging nicht auf mich zu, sondern breitete seine Arme aus und in seiner linken Hand schwenkte er die Aktentasche, in der die Zeitungen waren und das wöchentliche Mitbringsel für mich.

(Helene Flöss, "Ankunft: Heimkehr")

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Ich bin müde, liege im Bett und sauge an einer Zigarette. Starre desillusioniert auf den Fernseher. Es spielt Star Dreck. Trekkies dieser Erde, ihr seid on the wrong way. Neben mir liegt Sebastian. Er schläft und träumt offensichtlich wirres Zeug, schmeißt sich von links nach rechts und hat mir vor drei Minuten die Brille von der Nase geschlagen ohne sich zu entschuldigen. [...] Ich schaue auf die Uhr, es ist halb zwei. Die Nacht kräuselt die Lefzen draußen vor dem Fenster. Ich entdecke zwei Sterne durch das Glas. Würde ich draußen stehen, dann hätte ich auch die Milchstraße über mit, so klar ist die Nacht.

(Magda Woitzuck, "Jörg (II)")

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Die Frau, die mir das Futter gibt, ist fast immer rollig. Das muss sehr anstrengend sein. Trotz der vielen Paarungsakte, die sie über sich ergehen lässt, hat sie bis jetzt erstaunlicherweise noch keinen einzigen Wurf zur Welt gebracht. Die großen Mühen so vieler Paarungsakte und immer noch kein Ergebnis! Außerdem rieche ich deutlich, dass die Paarungen für die Frau, die mir das Futter gibt, eine Pflicht, aber kein Vergnügen sind. Die Schnurrlaute, die sie von sich gibt, können demzufolge nicht ehrlich gemeint sein, aber der Mann, der sich mit ihr paart, durchriecht den Betrug nicht.

(Aus: Vladimir Vertlib, "Angstgeruch")

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Die Literatur macht hingegen das, was sie am zweitbesten kann - sie liest sich selbst, nimmt dankbar Applaus in Empfang, unterschreibt da wie dort mit Grass oder Gräulich, Finster oder Fenster, oder wie immer - auch nicht. Der Wein denkt sich seinen Teil, gurgelt mit Prickelndem oder Stillem, Scharfem und Süßem, hält sohin Diät vom allzugängigen Ideal.

Die Literatur lacht sich eins, wenn sie wieder einmal, wie schon so oft, gewonnen hat, der Wein mit Bekanntschaft blickt derweil recht tief ins Glas, versteckt sich hinter Rosen, Rasen und Russen, fiebert dem morgigen Tag entgegen, läßt nichts aus, setzt noch überall eins drauf.

(Gerhard Jaschke, "Die Literatur und der Wein")

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Zu sagen, wonach etwas riecht oder schmeckt, finde ich ja ganz unterhaltsam, mir aber auch noch die Namen zu merken, den des Weines und womöglich auch noch den des Weingutes, des Landstriches und des Produzenten - da streikt mein Gedächtnis. Es will gar nicht wissen, womit es sich an lauen Sommerabenden so nach und nach entspannt, bis es dann mitsamt mir zu Schlaf kommt.

(Barbara Frischmuth, "Literatur & Wein")

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Der Bierfahrer, mit dem Maria sonst immer herumblödelt, und mit dem sie heute ganz besonders auf Scherzworte aus gewesen wär, wenn er Fässer und Kisten durch den Schankraum bugsiert, ist krank, der Aushilfsfahrer hat die falsche Marke dabei und versucht, seinen Grant über den Irrtum im Bierlager an der Kellnerin auszulassen, weil Maria sich weigert, Wieselburger statt Gösser anzunehmen, dann läßt der Volltrottel auch noch eine Getränkekiste derart auf den Boden knallen, daß zwei Flaschen Cola draufgehen, und wer soll die Schweinerei aus spitzen Scherben und pickertem Dreck jetzt Aufwischen, außer der Maria [...].

(Sylvia Treudl, "Dienstag Ruhetag")

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Tüchtigkeit und Beliebtheit
Montag ist Lachtag. All-Tag. Lachhafte Mondtage. Mundtage. Alle Tage sind Lachtage. Montage. Mondtage. Mundtage. Mundtot-Tage. Grinsen. Geschmeidig. Geschmiert. Einübungen. Ausübungen. Von Macht. Montage sind Machttage wie alle Tage Mundtage sind also Machtage wie Lachtage.

(Petra Ganglbauer, "Tüchtigkeit und Beliebtheit")

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Mit fünf Mädchen kniet sie dann in der Reihe, hat die Augen nach innen gewandt, den Mund geöffnet, die Zunge herausgehängt. Mit den Händen unter dem weißen Tuch bildet sie einen kleinen Tisch. Komm Herr Jesus sei unser Gast. Die Zunge wird trocken. Oh wunderbare Speise auf dieser Pilgerreise, raunt der Kirchenchor. Helga summt innerlich mit: Oh Manna, Himmelsbrot, sollst unsern Hunger stillen. Stimmt, sie hat Hunger. Nicht schon wieder ein verbotener Gedanke. Jesus wo bleibst du. Der leere Magen macht ihr zu schaffen, in ihr knurrt und gluckst es. [...] Die Orgel braust und tost, das Rumoren in den Gedärmen wird heftiger. Helga kann nicht mehr ruhig knien, wetzt unruhig herum, befeuchtet immer wieder die Lippen, schwankt mit dem Oberkörper, die vor Aufregung geschluckte Luft presst ihr ein lautes Grunzen ab. [...] doch die schlechten Gedanken müssen weg, und das Bauchweh auch. Herr mach mich rein. Jesus reiß die Himmel auf komm herab im Dauerlauf. Die Hände verschlungen vor dem Bauch, den Kopf nach hinten gebogen, die Zunge aus dem Mund gerollt. Sie ist bereit. Die Schwester hält den Teller, der Priester murmelt mechanisch und legt die Oblate auf Helgas Zunge.
Endlich der Leib des Herrn, der herrliche Leib des herrlichen Herrn, der süße Leib, komm süßer Jesus.
Karamellzuckerl, Vanilleeis, Mohntorte, Apfelstrudel.
Jetzt, jetzt, jetzt.
Das Opfer ist vollbracht. Zunge hinein, Mund zu.

(Ditta Rudle, "Gnadenlos")

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Dass ich im Grunde schon immer eine starke Abneigung gegen den Österreicher hatte, hängt allerdings weniger mit Toni Polsters tätschelnden Tätlichkeiten zusammen als mit meinem unglücklichen Jahrgang. Wer als Schweizer so um 1960 das Licht der Sportwelt erblickt hat, gehört unweigerlich zur losing generation, zu den lausigen Verlieren. Oder was glauben Sie, weshalb die Söhne und Töchter dieses Landes jahrzehntelang in egal welcher Sportart einfach keinen Blumentopf gewinnen konnten? Weil wir kollektiv im Gefühl der permanenten Niederlage sozialisiert worden sind. Weil wir eine ganze Kindheit und Jugend lang reihenweise Österreicher wie diesen ewig gewinnenden Klammer oder diese seriensiegende Pröll vor Augen hatten.

(Richard Reich, "Der Österreicher")

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Du führst die Speise deinem Mund zu, deine Lippen schließen sich um den Bissen und dabei sucht dein Blick meine Augen, du lächelst dankbar, indessen sich der Geschmack des Gerichtes in deinem Mund ausbreitet, und von deinem Lächeln steigt in mir eine wohlige Wärme auf, deine Zähne beginnen zu mahlen und deine Zunge legt ihnen geschickt alles zurecht, lenkt und leitet bravourös und mit hoher Fertigkeit, ich erfreue mich an deinem Anblick, an deinem Wohlgefallen, das einzig in meiner Kunst wurzelt, und dann folgt endlich die Peristaltik des Schluckens, der Happen gleitet seinem Ziel entgegen, durchläuft die muskulöse Enge des Schlundes, verschwindet in den roten pulsierenden Tiefen der Verwandlung [...].

(György Buda, "Mein Mahl am Donnerstag")

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Die Entscheidung ist längst getroffen. Sie wird es schaffen. Wahrscheinlich. Mit Sicherheit. Auf jeden Fall. Irgendwie, denkt sie.
Ihr Mann gähnt. Ungeniert. Sie hat das noch nie gemocht. Schlaftabletten? Vielleicht im Bier? Im letzten Glas Rotwein? Das würde schneller gehen. Sie kann es nicht erwarten. Die Tropfen, so stark verdünnt. Er hat nichts bemerkt, hat keine Ahnung von der zu schwachen Dosis. Bis jetzt.
Wie lange es noch dauert? Niemand wird sich wundern. Herzversagen? Wir haben es gleich geahnt. Diese Schwächeanfälle beim Ausflug. Ein Vorzeichen. Es wird wie ein Unfall aussehen, denkt sie. Beruhigt. Die Tropfen wird sie morgen entsorgen. Dann, wenn alles vorbei ist.

(Lisa Lercher, "Zweite Flitterwochen")

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Jeder hat so seine Prinzipien, Vorstellungen und Ideale. Ich muss jetzt einmal lange nachdenken. Über meine Zahnpasta und alles andere. Zuerst einmal frühstücken, im Bett die Zeitung lesen, dann masturbieren, ich habe Zeit, und dann Doris anrufen und ihr in aller Ausführlichkeit von Jan erzählen, und sie fragen, was sie von der Sache, von Jan, hält. Doris fällt immer etwas ein, etwas Kluges.

(Margit Hahn, "Jan")

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Ich bin Agnostiker, manchmal Atheist, bin stolz auf meinen Individualismus, während ich der Menge hinterherhinke. Ich bin Student - eine der niedrigsten Lebenformen, stehe gerade noch über dem Sozialhilfeempfänger. Ich vertrete keine Schule, verabscheue Freud, ohne mich je näher mit ihm befasst zu haben, während ich in einem Neurosensee bade. Nackt! Das versteht sich von selbst. Ich trage den BH, den Alice Schwarzer in ihrer Jugend verbrannt hat, schnüre mich in ein Korsett, belächle Gender Studies und politisch korrekte Aussprache: verdammt noch mal, das heißt die Konsumierenden - nicht Konsument! [...] Ich gebe auf, und sage brav Bitte und Danke zu jeder Erniedrigung, die sich mir bietet. Ich entwickle benutzerunfreundliche Interfaces, schreibe unlesbare Texte, klatsche einmal in die Hand und nenne es einen Rhythmus. Es ist allen egal, weil es niemanden interessiert. Währenddessen lache ich mir heimlich ins Fäustchen und klopfe mir selbst auf die Schulter, nur um mir gleich danach den Arsch zu versohlen.

(Aus: Jessica Lind, "Generation 0 - Punkt")

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Das Land ist bankrott, aber alle arbeiten, hämmern, verkaufen, kochen. Es ist wie in einer seltsamen Trance. Es gibt kein Geld, doch alle leben, und gar nicht alle schlecht. Nur traurig sind sie alle, fürchten sich, und doch ist jeder Einzelne so freundlich wie sämtliche niederbayrischen Dörfer zusammen nicht. Nicht umsonst hat Argentinien die Sonne in der Flagge. Österreich könnte da bestenfalls eine Schneeflocke haben, Deutschland eine Regenwolke, die Schweiz einen Tresor.

(Franzobel: "Buenos Aires, Argentinien, wo jeder Wechselstube ist")

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Das Revolutionspotential zeitgenössischer Literatur

Der Eindruck drängt sich auf, dass Fähigkeit und Wille zur politischen Kritik unter jüngeren AutorInnen einerseits abnehmen (vielleicht, so die einfachste Schuldzuweisung, aufgrund karrieretechnischer Zwangsneurosen, vom Literaturbetrieb Neueinsteigern abverlangt), andrerseits kaum ein relevantes Forum für die Reaktion auf Missstände vorhanden ist, denn wohin, zu welcher Zeitschrift oder welchem Verlag, will man sich mit intellektueller, literarischer Stellungnahme wenden? Selbstverständlich kann und muss kein schreibend tätiger Mensch zu allem eine Meinung haben, dem grassierenden Schweigen zu vielem fehlt dennoch die Rechtfertigung.

In dieser Diskrepanz, gegenwärtig zwischen politischen und sozialen Krisen und der literarischen Äußerung aufklaffend, entstand die Idee, mithilfe einer Autorentagung eine Plattform essayistisch-literarischer Diskussion zu kreieren - in einer Gesellschaft, die verstärkt an die Unsterblichkeit des Kapitalismus und dessen Alternativlosigkeit glaubt, ist diese Veranstaltung ein Experiment, das wert ist, versucht zu werden, neigt doch gerade die Literatur zur Erschaffung von Gegenwelten, Neuformulierungen und verwahrt in sich (ums im Widerspruch zum marktwirtschaftlichen Kalkül pathetisch weiter zu formulieren) die Fähigkeit, dank anarchischer Phantasie der Konformität einen Strich durch die Rechnung zu machen.

Zwar durch Defizite motiviert, die in Staatshaushalten und verschiedensten Budgets versteckt die Gesellschaft ins Brodeln, Kippen bringen, sind Symposien oder Tagungen als Gegenmittel naturgemäß und immer zu hinterfragen; es lauert die gesellige Gefahr, über ein freundschaftliches Aufeinandertreffen nicht hinaus zu gelangen und während zwei schön verplauschter Tage weder Standpunkte erreicht noch der gähnenden Selbstgefälligkeit Paroli geboten zu haben. Doch vielleicht muss man Feuer mit Feuer bekämpfen, und nachdem die (nicht ausschließlich, aber besonders) zu kritisierenden oberen Etagen von Wirtschaft und Politik mit Vorliebe Gipfel und Konferenzen abhalten, soll nun in ähnlicher Weise improvisiert werden, denn: In Europa passiert gerade Geschichte, die kaum literarisches Echo hervorruft, daher mögen Autorentagung und vorliegende Anthologie das kreative Gespür für gesellschaftliche Vorgänge schärfen und ein Forum für in Aussprache und Text gebrachte Kritik ermöglichen, fern aller Ideologien durchdacht und individuell.

Das Symposium versammelte dreizehn Schreibende aus verschiedenen Teilen Europas, die im Angesicht der Proteste von Madrid, Athen, Tel Aviv und London, während Sozialsysteme zerbrechen und mithilfe von Wirtschaftskrisen Ängste geschürt werden, die Möglichkeiten engagierter Literatur verorten. Nicht, um Epigonen heranzuzüchten, sondern um unterschiedliche Erfahrungs- und Diskurswelten gegenseitig zu erproben, eröffnete dankenswerterweise der ukrainische Schriftsteller Jurij Andruchowytsch mit einem Impulsreferat zur gegenwärtigen Situation in seinem Herkunftsland und sprach über die Rolle des Autors in einem diktatorischen System, bzw. über die schreibend (un)mögliche Opposition. Es war zu hinterfragen, wie weit sich Bedingungen, Erfordernisse und Grenzen des literarischen Agierens innerhalb des gemeinsamen europäischen Rahmens unterscheiden und welche Chancen und Risiken das WWW beinhaltet - hinsichtlich der eigenen Textdarstellung in neuen Kanälen, als Plattform des Widerstandes und aufgrund ungeahnter Möglichkeiten zu Zensur und Überwachung.

Basierend auf den damaligen, regen Diskussionen entstand zudem diese Anthologie, die in sich die unterschiedlichsten Ansätze versammelt, um in literarisch wie essayistischer Weise der Gesellschaftskritik neue Stimmen beizufügen.

Robert Prosser

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Aber zunächst sind wir hier, wir sind hier im Museum für Erinnerungen, denn in der von uns beobachteten Wohnung befindet sich eine ältere Frau, kurz gesagt: eine Oma. Und die Oma befasst sich hauptsächlich mit dem, was früher war. Das ist ihr Hobby, das ist ihre Freizeit - die einzige Zeit, die sie hat.
Die Oma ist bis an ihr Lebensende abgelaufen wie eine alte Konserve der Vergangenheit. Frag sie mal, was sie gestern gegessen hat. Da staunt die Oma. Aber frag sie mal, was für ein Kleid sie beim Warschauer Aufstand getragen hat. Da breitet die Oma vor dir Visionen von Stoffen, kleinen Knöpfen, Spitzen, Kragen aus. Sie zeichnet dir ein Bild, dass du dich wie in einem Geschäft fühlst.
In diesem Geschäft wickelt die Verkäuferin große Ballen ab und misst den Stoff mit einem Holzlineal, mit dem ungezogene Kinder bestraft werden. Als Oma jung war, reichten drei Meter für ein gutes Kleid. Für ein gutes Kleid, in dem es ihr später unter Beschuss die linke Hand abgerissen hat. Meine Güte, der ganze Stoff war vollgespritzt.

(Aus: Sylwia Chutnik, "Muranooo")

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Falls Sie sich fragen, wie ein Mensch wie ich Schriftsteller sein kann, ohne über die wichtigsten Sachen des richtigen Lebens Bescheid zu wissen, dann erkläre ich es Ihnen ganz einfach so: was, bitteschön, soll ich sonst machen? Außerdem müssen Sie wissen, dass meine Auslegung des Begriffs "Schriftsteller" weite Bereiche umfasst. Ich schreibe einfach. Letztes Jahr habe ich Gebrauchsanweisungen für die zusammen zu bastelnden Überraschungen in den Kinderüberraschungseiern geschrieben. Manchmal korrigiere ich auch diverse kuriose Übersetzungen aus dem Koreanischen oder Chinesischen. Ich transformiere Sätze wie "Jetzt stecken Noppel oben darüber drunter auf in Drückeloch" oder "SprechenSie nach Drückensiebittediesen Knops in Ende" zu etwas Verständlicherem. (...) Ich habe auch schon Telefonbücher geschrieben. Am Telefonbuch der Stadt Wien des Jahres 2006 hab ich aktiv mitgearbeitet, die Namen von G bis P sind von mir, falls es Sie interessiert. Sie glauben vielleicht, dass sei eine einfache Aufgabe, da gäbe es nicht viel zu schreiben, aber Sie irren sich. Sehen Sie mal im Telefonbuch der Stadt Wien unter S nach, wissen Sie eigentlich auf wie viele verschiedene Arten der Name "Swoboda" geschrieben werden kann?
Dann und wann aber schreibe ich das, was man gemeinhin Belletristik nennt.

(Aus: Magda Woitzuck, "Sein oder Nichtsein. In der Speisekammer")

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Die Wände waren kahl. Eine weiße Ledercouch, ein winziger Glastisch und zarte, fast filigrane, ebenfalls weiße Bücherschränke bildeten das einzige Interieur. Sie wunderte sich, dass ein Germanistik-Professor so wenige Bücher besaß. Aber vielleicht hat er ja in einem der anderen Räume seine Bibliothek untergebracht, dachte sie. Erst auf den zweiten Blick fiel ihr auf, dass die Farbtupfer hinter den milchigen Glasscheiben nicht von Buchrücken stammten.
"Sind da etwa Schuhe drinnen?", fragte sie ihn verwundert.
Er nickte, so als wäre es das Selbstverständlichste der Welt, dass man seine Schuhe im Wohnzimmer aufbewahrte.

(Edith Kneifl, "Die lange Nacht der Schuhe")

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Sie ist nämlich so eine, die beim Einschlafen auf dem Bauch liegen muss. Einfach ausgestreckt am Bauch, Kopf zur Seite, meist ein Bein angewinkelt, die Decke über den Nacken bis zu den Ohren gezogen, schläft sie ohne Kopfpolster. Würde sie mit Kopfpolster schlafen, bekäme sie sofort schmerzhafte Rückenverspannungen. Oftmals, wenn sie so im Bett liegt, kann sie aufgrund ihres eigenen Nasengepfeifes nicht einschlafen. Dann ist sie nämlich so eine, die den Mund öffnet und auf Mundatmung umstellt. Es lässt sich dabei nicht vermeiden, dass Speichel aufs Spannleintuch rinnt, was zwar nasse Flecken verursacht, sie aber weiter nicht stört.

(Nadja Bucher, "Nasengepfeife")

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Stein
Niemand hört, was der Stein in sich birgt.
Gering, aber sein eigen, wie ein Schmerz,
Der zwischen Schuh und Sohle steckt.

Streifst du ihn ab, wirbelt Laub in kahlen Alleen.
Was war, wird niemehr sein;
Und haufenweise andere Zeichen von Verfall.
Geruch naher Ambulanzen. Stumm gehst du weiter.

Was du in dir birgst, hört niemand.
Einziger Bewohner deines Stein bist du.
Grad hast du ihn abgeworfen.

(Aleš Šteger, "Stein". Aus dem Slowenischen von Ludwig Hartinger.)

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Sie haben den Spiegel versteckt. Was für Trottel. Sie glauben, ich hätte nicht den Mut, mich anzusehen. An das Nickeltablett haben sie freilich nicht gedacht. Sie bringen mir darauf den Schlangenfraß herein. Alles ist zu Ende, das kommunizieren sie, aber sie heilen und füttern mich. Blöde Trottel. In dem Nickeltablett erscheint ein Gesicht. Ich sehe anders aus, na und? Als Kind habe ich auch anders ausgesehen. Man sieht immer anders aus. Jeder sieht anders aus. Mutter und Vater sehen anders aus. Sophie auch. Sie sind gestorben. Klar, daß sie jetzt anders aussehen. [...] Man hat mich geheilt. Wie Schwester Eva sagte, sie haben mich zusammengeflickt. "Das war kein Dreck, wie Sie ausgeschaut haben, bei der Einlieferung, Xandi." Die sagt zu mir Xandi. Weil ich so hilflos war, hat sie sich das angewöhnen können. Weil ich mich angeschissen habe und nur dalag wie ein Baby. Xandi sagt sie, die Blöde.

(Károly Méhes: "Eine andere Mutter, ein anderer Vater")

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Schon als kleines Mädchen hatte ich eine klare Vorstellung davon, wie das einzig wahre Lebensziel eines erwachsenen, reifen Menschen auszusehen habe: nach dem Tod als Kater wiedergeboren zu werden.

Auch wenn sich viele berufen fühlen, sind nur wenige auserwählt. Und das ist gut so! Schließlich können nicht alle Kater sein; wovon würden wir leben, wenn es keine Kühe oder Schweine gäbe? Und keine Fische, aber die rechne ich gar nicht. Die Fische in meinen Dosen sind tot. Sehr tot. Schon sehr sehr lange tot.

Deshalb reicht es nicht, zu wissen, daß es sich lohnt brav und ruhig zu sein, nein, man muß sich auch ein bisschen bemühen. Aber nur ein bisschen, wohlgemerkt! Das war der Fehler, der vor einigen Jahren meine Verwandlung in einen Kater verhinderte. Nicht, daß ich mich nicht bemüht hätte. Ich bemühte mich tatsächlich, aber ich bemühte mich zu sehr. Gesunde Katze schlafen mindestens sechzehn Stunden am Tag. Die Wissenschaftler haben noch nicht herausgefunden, welchem Umstand Katzen diese beneidenswerte Fähigkeit verdanken. Wenn ein Kater wach ist, dann vertreibt er sich die Zeit mit Dahindösen; ich hingegen war ein überaktives Kind; in der Tat so sehr überaktiv, daß meine erste Begegnung mit der Außenwelt gleich eine Begegnung mit den Behörden war.

Ein Polizist wollte wissen, wer verdammtnochmal dem Wachhund eine Bierflasche an den Schwanz gebunden hatte. "Noch dazu am helllichten Tag", nörgelte meine Mutter, "noch dazu auf offener Straße!" "Noch dazu einem Labrador", rundete mein Vater die Lokalisierung der Bierflasche ab, wobei er seine Bewunderung, auch wenn er sie zu unterdrücken versuchte, nicht verbergen konnte.

Der Labrador hatte sich in mein Gedächtnis eingebrannt, weil es ja eigentlich meine Geschichte war und die Erwähnung der Hunderasse verlieh der Sache einen zusätzlichen Reiz. Andererseits kann ich bis heute keinen Windhund von einem deutschen Schäferhund unterscheiden. Der Polizeihund war in meinen Augen in erster Linie ein Hund - sobald ich ihn erblickte, wußte ich, daß ich ihn abgrundtief hasste. Er roch anders als eine Katze und mehr braucht man da wohl nicht zu sagen.
...

(Maja Novak, "Der Kater")

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Ja, wo beginnen mit dem Lamento über die Blödheit?
Weil das eigene Leben, seit Jahrzehnten, möglichst blödfrei gehalten wird, schon aus Gründen des Selbstschutzes. Obwohl ich nicht behaupten kann, mich immer auf hochgeistigen Ebenen zu bewegen, auch ich brauche meine Inseln und Banalia. Wie ausgiebige Bäder, Einkäufe im Stoffrausch, dumme Sportsendungen (ohne Ton!), die entspannen. [...]
Die Blödheit hat längst um sich gegriffen wie ein archaischer Steppenbrand, ist zur Staats- und Volksregion geworden. Und ich räume durchaus ein, daß sie Tradition hat und höchst wahrscheinlich keine genuine Erfindung der Postmoderne darstellt.

(Helga Laugsch, "Mein Lieblingsfeind")

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Gäbe es in der Gesellschaft so etwas wie Stringenz, Aufrichtigkeit und Verantwortung, sagte Rainer vor den versammelten Festgästen, müßte es gesetzlich festgelegt und vorgeschrieben sein, die Scheidung als gewissermaßen seitenverkehrtes Ebenbild der Hochzeit und im selben Rahmen als Fête noir zu zelebrieren, wie ja beispielsweise ebenfalls gesetzlich festgelegt ist, daß eine Entgegnung in der Zeitung am selben Platz in der selben Größe und Aufmachung zu erscheinen hat wie die vorhergehende Falschmeldung und Fehlbehauptung.

(Aus: Egyd Gstättner, "Traumhochzeit und Traumscheidung")

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Ab dem Moment, in dem die Handlung in Richtung Abort steuert, wiehert die Fangemeinde bereits. Bald wird sie Ihnen zujubeln. Diese Freude über allzu Menschliches! Sie machen Menschen glücklich, unterhalten Sie. Bleiben Sie bei dieser Erfolgsmasche. Sie funktioniert. Menschen ändern sich nicht. Sein Sie froh und dankbar. Und schreiben Sie weiter über den Abort.

Hinweis: Scheuen Sie sich nicht, schmutzige Wörter zu sammeln und dann reichlich in Ihren Text einzuarbeiten. Alle Wörter, die Ihnen Ihre Eltern und der Pfarrer als Repräsentanten einer restriktiven Moral verboten haben. Alle Bäh-Wörter.

(Aus: Hulda Hai, "Wie es garantiert klappt")

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Und falls du an diesem Abend, in dieser Nacht viel Glück hast und falls Gott und der Pepi und die Welt und die Wachau alle miteinander zufällig guter Laune sind, wird dir der Huchenpepi persönlich vielleicht sogar das grösste aller Rätsel verraten und dir die dringendste all deiner Fragen beantworten, nämlich: Was in drei Fischers Namen denn bei Lichte besehen und genau genommen eigentlich eine Huche ist.

(Aus: Richard Reich, "Rund um den fünffachen Josef")

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Erste Rast auf einem Bankerl, die Sonne kommt durch, schöne Aussicht auf Ruine Löwenherz. Kurz zuvor am Wegrand Brennnesseln. Ich greife mit der rechten Hand hinein, um diesen speziellen Schmerz wieder einmal zu spüren. Es ist lange her, dass ich ihn gespürt habe, kann mich kaum mehr erinnern ... Ui, das brennt - sehr schön!

Herrlich, wie es duftet, zirpt, zwitschert. Unter Weinreben wächst roter Mohn, die Lieblingsblume meiner Frau, weil er, wie sie sagt, so frech wächst. - Das werde ich später vielleicht ausführen.
Üppig, grün, reich ...
(Ich muss an Chios denken, wo ich von der Landschaft so begeistert war. Hier ist es ähnlich schön, wenn nicht sogar noch schöner, denke ich begeistert.)
Und noch einmal halte ich den Arm in die Brennnesseln - weil's so schön war. Ich gehe die "Marillen Meile" entlang.

(Aus: Christian Futscher, "Von Rossatz nach Oberbergern. Aus den ungeschönten Aufzeichnungen eines Wandervogels.")

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